Tudo azul

 

O tempo, brincando de correr ao vento

Céu de ferro

Céu sem ar

Céu em flor

Céu de seca

Céu n'água

Céu n'ofusca

Céu de teia

Mão de céu ou céu na mão?

Atlas e eu

Atlas anda inquieto.
Tem trovejado comigo, do mesmo modo como fez com Hércules. Mas Hércules o enganou. Eu não!
Ele bem conhece os meus fardos e sabe que são bem mais leves que o peso dos céus. Mesmo assim, age como um pica-pau nos meus ombros, que me perfura em dor constante. Coisa desagradável!
Na esperança de resolver essa pendenga, decidi reunir-me com Alexandre, o grande...ortopedista.
Sossega-titã nele!

Céu de São Jorge

Lua cheia, em abril, 6 da manhã.

Regalo

Ficou simples escrever.
Mesmo que alguém, ou ninguém assista as minhas falas.
Me permito, sem nexo algum,
lambuzar de amores a palavra,
a folha inteira,
a vida inteira.

Estação 2

Minha alma tem mania de felicidade no outono.
Ela parece ficar presa a mim pelas beiras, amarrada ao meu pescoço como uma capa que voa com a força do vento. Flutua de tal maneira, que a gravidade quase não é suficiente para manter meus pés no chão.
O outono é único! Andei dizendo que ainda chegará o dia em que amarei as outras estações com esta mesma força. Quem sabe assim, , durante todo o ano, meus dias também renovem o viço.

Céu de clown

Céu de algodão

O violão azul de Jandira Grillo, a Jandira Grillo Pereira, a tia Janda . (E sobre parte de sua vida que encontrou parte da minha).

Jandira Grillo era brilhante! E como boa parte das pessoas brilhantes, era estranha e fascinante. Olhar por demais penetrante. Bem bonita.Pacificada, mas em seus escritos, podia-se ler a alma inquieta. Seu universo interior era gigantescamente maior do que o que se podia ver. Me intrigava aquela criatura, por quem sempre nutri grande afeto. Poetisa premiada da Academia. Autora de livros e publicações. Senhora de todas as letras. Tornou-se Pereira e com José, gerou duas filhas. E tocava violão... A tia Janda tinha um violão (enorme e lindo, segundo a minha visão infanto-psicodélica-anos setenta!). Era todo azul! E só poderia ser colorido o instrumento de tal criatura diferenciada. Com certeza, tinha mágica naquele violão! Um Giannini todo azul, com o Rio de Janeiro estampado no corpo, onde se via o Cristo e a paisagem, com pequenos detalhes dourados e desbotados nas bordas. No colo da tia Janda, era mesmo um violão de artista! (Eu era pequena e sumia atrás do Rio, se tentasse segurá-lo. Tentava. Mas ainda era mais fácil deitá-lo e ficar dedilhando, fingindo produzir acordes perfeitos, ao invés daqueles ruídos indecifráveis e absurdamente incômodos a qualquer ouvido paciente.) E tia Janda tocava e cantava, em coro com as irmãs, que faziam terças, num longo e belo repertório, com vozes muito bem afinadas. Era lindo de ver e ouvir, mesmo achando algumas canções antiquadas demais para o meu moderno repertório musical. Por essa influência, já mais crescida e com suficiente empunhadura, fui aprender a tocar violão e ela me emprestou o violão azul! Até que obtive o meu, bem menos incomum. Passei a tocar também com ela e para ela, que me ouvia interessada. Sentava-se, como sempre com os cotovelos apoiados nos joelhos, ouvindo e cantando, em posição de entrega a nossa atividade musical. Cantamos juntas. Compusemos canções juntas. Foi uma honra pra mim. Não sei se ela, algum dia soube disso. Muitos anos depois, tia Janda partiu para o mundo com que ela passou a vida vislumbrando e acreditando ser tão ou mais real que esse em que vivemos. Não sei que fim levou o violão azul.Se tivesse alma, teria ido com ela. Por que conto essa história? Porque, numa dessas lindas manhãs de outono, em que o azul do céu vibra ainda mais nos olhos, eu transitava de carro pela Avenida Juscelino Kubitschek, quando tocou no rádio um samba-canção daquela época, chamado “Retalhos de cetim”. E foi nessa hora que minhas lembranças deram um salto veloz para o passado. Tirei a cabeça pra fora da janela, ventou forte no meu rosto. Olhei pra aquele céu maravilhoso e a convidei: Vamos cantar juntas, tia Janda!! ...”Eu chorei, na Juscelino, eu chorei”...

Céu de bicicleta

Céu de borboleta.

Estação

Vai à estação, todos os dias, para receber o presente. Espera o trem em posição sentada no banco macio. Corpo tranqüilo, repousado no encosto de nuvem fofa e fantasiosa. O olhar é fixo ao encontrar o início da linha. Não se permite um piscar de olhos, pra não perder o surgir do trem, láááá de onde nasce a linha, que vem correndo na direção dos seus pés, saindo do nada, entrando nos olhos, tocando os sentidos: o apito...o ritmo...o coração...o pulso. O trem chega do passado, do longe, de qualquer mundo, vasto mundo...
O trem pára. É maior e mais alto do que o alcance do olhar. Entrega o presente: um pacote cheio de agora.
O trem parte da direção dos seus pés. Segue para o fim da linha, lááááá onde ela nunca morre e finalmente desaparece.
O futuro é o rumo do trem.